imaginate

Busco un poema de Salinas del que me habla.
No lo encuentro.
Necesito preguntarle o que me recite un párrafo.
Le llamo antes, desde la calle, cerca unos niños juegan a la pelota y el policía municipal de aquel noviembre pasado, cuando yo pensaba en Violeta Parra y le hablaba de la muerte violenta, está de pie en la verja; imagino que observando a su hijo y es lo que yo miro mientras escucho el pitido final con el que comienzo a hablar y luego ya no miro nada, sólo hacia adentro y por fin logro dejar un mensaje en su contestador. Pero no sé ni lo que digo, sólo lo que me parecen incoherencias que no recuerdo. Aunque no importa porque ya he elegido cual será el próximo. Uno que grabaré creo que esta madrugada, mientras escribo estas líneas; aún así, la idea de su teléfono vibrando silencioso cerca de su sexo o de su pecho me resulta excitante. Mientras trabaja no contesta al teléfono.

Y con Nora mantengo ayer tarde esta conversación

- ¿No son más baratos los vuelos a Madrid que el teléfono?

- Nuestra relación es así Nora... No es una relación que se vaya a convertir en una costumbre... Nuestra relación va a ser para tener una vida más erótica... para los dos... más llena de vida... de fuerza... de ganas... pero la misma vida... cada uno la suya...

- Si eso es lo que quieres

- No sé cómo sería lo otro... pero desde luego si lo quiero... si empiezo con los quereres planificados, ya puedo ir buscándome otro que me encaje en los planes, ¿entiendes? Claro que me gustaría verle más, y besarle más, y follarle más pero esto es lo que hay y me está gustando, no sé hacia dónde vamos pero de momento no nos paramos

- Cierro aquí, que estoy cansada.

- Vale.

A Nora no le gusta verdaderamente escribir. Y ahora es al revés, desde que no nos llamamos tanto... yo hablo y me desahogo y ella se cansa de escuchar porque mi vida y mis explicaciones no le importan; lo mismo que a mí antes me ocurría con la suya. Es paradójico, ¿no? Le damos vuelta al medio y se invierten los papeles. ¡Pobre Nora! - sonrío

Luego doy con una página dónde busco algo acerca de Crowley, y encuentro parte de lo que buscaba, la historia que yo había escuchado acerca de él había sido en 'Las Valquirias' de Coelho. Sicilia, Cefalu, la abadía de Thelema, y la mujer escarlata. La mujer escarlata siempre era la mujer que acompañaba a la bestia en ese momento. Entonces doy con estos versos que él mismo escribió:

''Que la Mujer Escarlata se guarde! Si la piedad y la compasión y la ternura visitan su corazón; si abandona mi obra para juguetear con viejas dulzuras, entonces mi venganza será conocida...

Versos que se convierten en un mensaje que le envío al hombre del tatuaje pero que no finalizan ahí, que continúan de esta manera...

Yo me mataré, su hijo: Enajenaré su corazón: La expulsaré de entre los hombres: Como una nimia y despreciable ramera reptará por sombríos y húmedos callejones, y morirá de frío y hambre.
44. ¡Pero que se eleve a sí misma con orgullo! ¡Que me siga en mi sendero! ¡Que trabaje la obra de la perversión! ¡Que mate su corazón! ¡Que sea vulgar y adúltera! ¡Que se cubra con joyas y suntuosas prendas, y que sea desvergonzada ante los hombres!
45. Entonces la elevare a las cimas del poder: entonces engendraré de ella un hijo más poderoso que todos los reyes de la tierra. La colmaré de gozo: con mi fuerza verá y acometerá la adoración de Nu: ella conseguirá a Hadit.

Inquietante, ¿verdad?

Y ahora es la hora de hacer una llamada, y por eso me detengo aquí un minuto. Son las tres de la mañana. Y ahora las tres y diez. Lo llamé y lo hice pero antes me quemé con el flexo. Y me encantó hacerlo. Leer es diferente a hablar. Leer es un acto de comunicación ensayado.

Esta tarde misma, quiero decir ayer, visitando a Hierofante vi que Dorothy había dejado un mensaje refiriéndose a mí

'''... y hay otro en que hablan del amor...y que dice que el amor llega como una lluvia inesperada, que es imposible imponerlo... Ese recomiéndale también a Imaginate...es de los de atrás también....

Yo creía que me sería más difícil encontrarlo porque no estoy familiarizada con la obra de Cortazar pero no me lo fue... de repente estaba allí y después de quemarme con el flexo el índice de la mano izquierda por acercarlo demasiado a la luz y de advertirle que quiero leerle algo, comienzo...

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Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso, de pasiones, sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí dónde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames

(y aquí le aviso que se abre un paréntesis)

cómo te gusta usar el verbo amar, con que cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses

(y aquí le digo que se cierra)

me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le de los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde dónde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdóname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fíjate. Pero fíjate bien porque no es gratuito

Y hasta ahí, le digo y no sé si añado un beso o una despedida. Dos minutos y cuarenta y cuatro segundos.