imaginate

Hoy sin saberlo he visitado a Lluvia.
Me llamó la atención el primer nombre de una lista y lo visité:Mariposas Negras

Entonces me sumergí en un mundo visual fascinante... las palabras eran lo de menos... porque los colores y las formas te envolvían en la espiral del vértigo, ojos oblicuos, iris oblicuos, cuerpos oblicuos, la oblicuidad, lo sesgado de la oblicuidad, y tal vez por eso lo transparente... y luego las palabras estaban allí... esperando agazapadas para remediarte o matarte de sed: stradivarius, ajo, norte, ¿para que sirve el norte?, la rayuela. piel, tristeza... me defiendo bien con los símbolos... soy oblicua y tengo un dibujo a tinta china en el que una mariposa de colores pasa a através de mí torso y se metamorfosea a la altura de mi hombro en una gigantesca mariposa negra... la dibuje yo en un relato que escribí en el verano tardío de un otoño... pero nunca entendí por qué me dibujé así, cómo si no tuviera remedio.. supongo que porque entonces aún me sentía maldita... pero luego me curé, un hombre que amé mucho me besó y aquella constante bruma húmeda se disipó... en el mundo de lluvia hay mariquitas, y recuerdo eso, recuerdo haber sido en aquel relato que nació entre una playa y un poeta, por primera vez, la mujer de la lluvia, y recuerdo haberlas atrapado de niña, un ciento de mariquitas en un mañana en la que jugaba a las pareidolias con las nubes, cientos de mariquitas que recogí del campo para volcar el bote sobre mi mano izquierda y mientras volaban pedirles a todas un sólo deseo... los deseos no se pronuncian en voz alta pero el mismo deseo... ya entonces debía de creer en la fuerza del deseo... a pesar de lo ilógico de toda creencia absurda: ¿podrían conseguirme un ciento de mariquitas agradecidas por su liberación lo que les pido?... y ayer me estremezco sólo con leer como era la Maga cuando alguien le hacía el amor(decían amor, no empleaban otro verbo), pero me estremezco hasta que lloro por dentro de fe y sé que nunca he estado tan próxima a la raíz de aquel deseo... ¡Amo vuestras cosquillas mariquitas! Las amo por no olvidarse de mí... y acabo de retornar del perchero, de besarme con él, estamos en Finlandia, el hombre del tatuaje y yo, 'más allá de las auroras boreales' y me muero en sus brazos, desnuda, muero de muerte dulce sonriéndome... muero viéndome morir en sus ojos, ... como cuando me besaba en el taxi la mañana que fue primavera, reflejada en la plenitud de sus pupilas como una forma oscura, ahora lo sé, como una oscura mariposa futura, y eso era la felicidad... He decidido que el argumento era increíble, y que Pau, en su crisálida del tiempo, tomando el testigo de un recuerdo, lo hizo probable y por eso esta mañana la novela sigue en pie... no me hace falta que escribamos juntos, bueno sí, me hace falta, mucha falta, querría pero no puedo obligarle a ello porque lo que deseo, me he dado cuenta, no es el acto en sí, sino la conjunción, entreverme en su mirada, pero en la mirada que ad-mira... él entiende eso, se lo expliqué ayer, le partí en dos la palabra y se la di a beber con saliva imaginaria. Y eso haré, le devanaré mis sienes a su contestador. No le escribiré mi trama a su correo, voy a leérsela en las madrugadas, en las estaciones con otras, en su mesa de trabajo cuando el teléfono vibre silencioso entre las inglés y el dolor... A lo mejor por eso él piensa que las palabras son fascistas... por eso gana quién mejor las maneja... ¡Esta bien, pues eso haré, voy a ganarme la muerte que soñé!. Y luego lluvia me lo aclara, llega y me dice:

Lluvia dice: Te leo desde hace mucho y desapareciste en unas extrañas vacaciones

- Sí, es verdad. Dejé sólo una foto colgada del coño de Nora, y emigré a un lugar llamado 'Sólo la muerte'. Y .recuerdo que entonces, el hombre del tatuaje, me escribió un mensaje también... decía que le buscase, porque a él le interesaba no perderme la pista o algo así. ¡Qué estupidez! -pensé. Me parece una petición de auxilio y soy yo quién me muero. No debería de preocuparme siquiera. Tengo bastante con preocuparme por mí.

Te leí por vez primera en el Blog Deseoso de suicidarme y te perdí la pista uno o dos meses después.

- Si, bueno seguramente fue cuando estuve en los bosques de oyamel con las otras monarcas. Ya sabes, emigramos y esas cosas, y somos adictas al mimetismo batesiano.

Lo del paraguas me encanto ya te mostraré el mío algún día.

(A ver, una pausa... lluvia está en el baño, meando sobre la taza con las bragas bajadas y tú la ves ahí, con su carita de circunstancias que luego se tuerce, y sus medias rojas de malla, y sus botas marrones, y al final te enteras de que se caga en la madre de alguien porque no hay papel... y yo le cuento que un día me metí en el baño a mear con paraguas -porque los vecinos de arriba tenían una fuga y llovía goteras - , y que yo en quién me cago es mi madre, porque odio que le cuente eso a todo el mundo, pero la tía es lo primero que hace: ¡Para que veáis como es mi hija... pues un día se nos metió en el baño a mear con el paraguas! ¡qué simpática! Y luego, no contenta con eso, sigue rajando de las demás cosas que se me ocurría hacer con el paraguas, o sea salir a la ventana del patio trasero a hablar con mi vecina del segundo durante horas, y cuando llovía también...

- Putada. Pero un día la voy a joder viva y le voy a poner unas fotos colgadas que tengo por ahí. No está meando pero más le valía

Que lástima que no estés inscrita o al menos no veo el Banner, podrías callar con lo que escribes a más de uno.
Con que nos leamos y compartamos me es suficiente.
No se si ponerte como te hacías llamar antes pero empezabas con S y terminaba en T, para que veas que si te recuerdo.
Un beso.

- Es que tengo un problema con eso de las inscripciones. No tengo tierra. Y si me cuesta pedir un beso, así que ya no te quiero contar lo que me puede costar pedir un voto. El año que viene si acaso, si le sobrevivo.

Un beso de lluvia, o desde mi mujer de la lluvia a Lluvia :)