imaginate

Estoy bebiendo lambrusco y es martes noche.
Y me temo que me acabaré la botella.
Estaba viendo 'Cosas que nunca te dije' dirigida en 1996 por Isabel Coixet y filmada en inglés a caballo entre España y Usa. Pero el dvd se fastidió a los 22 minutos. Lástima, porque hubo un intento de suicidio (ya sabes que me interesa eso) y luego la chica no encontraba su helado de chocolate favorito y tú más o menos comprendes porque lloraba aquella otra mujer en el supermercado cuando la chica, antes de darle aquel lingotazo a la botella de quitaesmaltes, le pregunta por qué llora y ella le contesta que porque se ha agotado el helado de capuchino, aunque claro, tú ya te supones que por eso nadie llora ... En ese punto. Mi padre piratea fatal, aunque no sé por qué motivo grabó esta cinta para mí si yo ni siquiera se la pedí. Debió pensar que me gustaría. Pero es curioso, cuando ella recibe esa carta en que su novio le explica que ya no la quiere... él la llama desde Praga... Praga, de entre todas las ciudades... Praga, precisamente, y Praga de nuevo...

Y el domingo como si no hubiera existido... porque sólo escribo y un tipo nuevo que comienza a frecuentar el blog me dice que lo hago de manera compulsiva. Menudo imbécil... Aunque esto no lo digo por eso sino porque el día anterior me pregunta que si soy ninfómana y que si sólo pienso en el sexo. 'Hay más cosas', dice. ¿Cómo por ejemplo? Tú con esas preguntas, ¿no?. Pues menuda cosa. ¡Qué les den por el saco a todos esos puñeteros moralistas que no hacen otra cosa que camuflarse en las filas del sentido del humor! ¿Sabéis lo que es el sentido del humor? Reír, joder, reír, aunque todo te esté yendo de puta pena. Y no lamentarte nunca. Por nada. Si acaso sólo para gritarle a ese pedazo de capullo que tenemos por dios en este país de hipócritas: 'Ya te vale, ¿no? cabrón, y a ver si dejas de tocarme los ovarios de una puñetera vez, que no me dejas ni mear tranquila'. Es que ésta, es de esas veces que no procede decir 'cojones' pero que te conste que es lo que me apetece. Eso y haber nacido con una polla inmensa para agarrármela entre las manos y mearle a alguno la cara en plan 'meneque delpis'. Anda que no hubiera flipado la jodida gaviota si ayer voy yo, me la desenfundo a unos metros de distancia y le acierto.



Es que hoy he visto a una gaviota fagocitando a una paloma y la escena me revolvió el estómago. Eran cerca de las ocho de la tarde. Se había nublado y yo salía de casa a esas horas para ir a entrenar un rato, aunque el cielo cercano, sobrevolado por dos o tres docenas de gaviotas gritantes amenazase lluvia. A la paloma le faltaba la cabeza, lo veo luego, y eso era lo que tenía la jodida gaviota en el pico cuando me miró con aquel ojo lujurioso, voraz y vigilante antes de echarse a volar, carne sanguinolenta y que ganas me entraron entonces, un segundo antes de que alzara su vuelo de plumas grises, de arrearle una patada y reventarle a ella las tripas y el culo, ¡joder! por hija de puta (es que tenía mirada de hija de puta), y porque la vida es hermosa pero cruel. Y lo más absurdo de todo es que yo no tenía ninguna necesidad de haber cruzado para sentir ese odio tan equivocado y gratuito. ¿Acaso no conocía ya que las gaviotas eran depredadoras? ¿Y yo? ¿Yo no soy carnívora? Y ese es un ejemplo de la hipocresía que más detesto. Pues lo mismo pero sé que no fue morbo y podía incluso habérmelo evitado con cruzar más abajo o ni siquiera cruzar, no tenía por qué hacerlo y así no habría visto ni a ese ojo controlar mis pasos, ni a la pobre paloma mutilada, sin cabeza (creo que fue eso lo que me hirió, la ausencia de esa parte en su anatomía; y quizás porque es una metáfora cojonuda de lo que más me aterra perder a mí... ), y creo que la mayoría de la gente no habría ni mirado ni cruzado siquiera, para evitar sentir precisamente eso, el asco de mierda. Pero yo no quiero. Quiero seguir mirando, precisamente, como miraría cualquier niño. Quiero mirar y horrorizarme, precisamente eso, y luego quiero seguir mirando para continuar sintiendo que estoy viva y que precisamente porque lo estoy... es por eso que aún me conmuevo, y no sólo porque sueño como Léolo... (es que con 'Léolo' de Lauzón, me pasó tres cuartos de lo mismo, el sábado me puse a verla y al cuarto de hora se jodió)

Porque él sábado por desgracia si existió. Día de resaca grave, como hoy. Es que ahora ya es miércoles y pasadas las tres de la tarde porque ayer dejé de escribir cuando klaus se conectó y nos pusimos a conversar... Me gusta conversar con Klaus de vez en cuando, aunque con él terminara por no gustarme nada lo de follar (Klaus es demasiado agresivo para mi gusto; puede controlarse pero en algún momento se le va la olla y se deja llevar por el instinto y entonces te machaca), y tal vez luego, si me apetece, repase lo que hablamos y reproduzca parte de esa conversación. Sí, seguramente. Así ya no repito lo que quería contar aquí porque creo recordar que ya se lo conté ayer, y más o menos todo a él, mientras me terminaba la botella de lambrusco.
Y el sábado no fue la cantidad... lo que me mató fue más bien la mezcla de la ingesta.
La sidra depende de con qué es mortal, aunque yo ya no pueda beber nada de nada, por culpa de la espalda (mis cervicales cada vez muestran menos tolerancia al alcohol). Y esa noche, la del viernes, cayeron casi media docena de sardinas y botella y media de sidra, un helado de arándanos con queso (que por cierto estaba de muerte; así que si vais por Candás o Luanco no se os olvide probar los helados de Helio Hermanos) y un chupito de orujo de miel, más... un par de cafés con hielo luego en Oviedo y un vodka con tónica en la disco y, aunque ya estaríamos hablando de varias horas...