imaginate

Una de esas dos veces al año que voy a la peluquería para ponerme los rizos, es el viernes pasado y tengo hora, así que no cuento esperar mucho pero me llevo un libro: 'Balthus', claro.

Y 'Balthus' no pinta cualquier cosa. Es muy particular. La mayoría de sus modelos son jovencitas, y lo primero que me encuentro es con una de ellas que reparte caramelos. La hija de la peluquera.

Y recuerdo que a klaus le hablé de ella la noche de la hoguera de San Juan. Le conté que hace unos años un hombre se suicidó por su causa. El novio de su tía Flor. La niña, entonces aún era una niña, le acusó de abusar de ella. Así que el tipo se suicidó y al poco tiempo Flor se dejó morir abatida por el cáncer. Llevaba muchos años pudiendo contra él pero entonces todos supimos que se dejó morir

Y me parece increíble el parecido de esta jovencita con algunos de los retratos de Balthus, así que aprovechando que yo a ella parece que le gusto como persona (es muy franca y descarada) se los muestro pero a pesar de que lo ve, de que ve el parecido, no le da mayor importancia. Y pienso en mí a los 17 años. A lo mejor no fue tan normal que me dejara conmocionar por 'La insoportable levedad del ser', ni a los 16 por los versos de Rilke '''Pues observo a los amantes... cuando comienzan las confesiones, que pronto mienten...''', de los que luego supe que no eran exactamente así, cuando me empeñé en encontrarlos en aquella antología poética que encargué en aquella librería modesta, que entonces comenzaba a funcionar y que luego se convirtió en una editorial... o el poema de Auden,...

'Si ves una radiante forma... corre hacia ella y atrápala... No seas tímido. Se atrevido. Se alegre. La vida es corta. Hay que gozarla. Con todo lo que siente la carne. En el instante en que te apetezca. No hay vida sexual en la tumba

... ni por Blanca Andreu y esa niña suya de provincias que se vino a vivir en un Chagall, cuya imagen, muchos años más tarde... klaus me regaló



Pero a ella no le importa: ¡Anda. Es verdad! dice y se asombra y luego a su madre le ocurre lo mismo pero es seguro que no van a comprarse una reproducción de Balthus o ese mismo libro que yo les muestro, y que supongo que sería lo que yo haría si alguien me mostrase un pintor que me hubiera ''pintado''... Es más, se olvidan de su nombre, de todo, y siguen viviendo como si las casualidades no importaran en absoluto y no fueran los suficiente mágicas para metamorfosearles la vida, o como si la muerte de aquel hombre no hubiera importado nada y tampoco la de la tía solterona que terminó por llevarse la agonía del desamor y lo único que importase fuera el color de las mechas sobre el pelo, o cuánto tardará éste en crecer...

Y ahora sí, ya me toca hablar de Max...