imaginate

He recuperado la cobertura. Si seré idiota... había perdido la antena del móvil y ni siquiera me había percatado de ello. Tuvieron que pasar varios días hasta que detecté lo que tenía que haber sido evidente desde el primer momento. Así soy yo. Despistada como una científica loca pero sin ciencia ni locura.

Son las 02h00am y enfilo los últimos metros de la recta de casa. Un Hiunday rojo me llama la atención. Es Max. Me cruzo con él. Va a acompañado pero no miro a su acompañante. Y es en el mismo punto en que me dejó posarme aquella madrugada que me trajo hasta aquí vestido sólo con su albornoz porque yo no acepté que me acompañara en su coche bajo ninguna otra condición... Por eso, tal vez gracias a ese maravilloso detalle, yo puedo recordar a ese hombre como alguien que me regaló, hasta aquel momento, la que fue ’la noche más feliz de mi vida’. Es cierto. Fue precioso. Casi todas nuestras veladas habían sido idílicas. Es que no se puede vivir otro tipo de veladas con un hombre ’’idílico’’. Pero aquel día todo fue especial. Yo me escapé de un hotel de mala muerte donde odié la saliva, con el corazón desbocado y un hombre desconocido que había venido a verme desde lejos, persiguiéndome los pasos para darme alcance. Tomé un tren como si me fuera en ello la vida. Envié un mensaje desesperado. Y Max se presentó allí, en la oscuridad de aquella estación solitaria dispuesto a dejarme llorar sobre su hombro, y algo más... Cenamos lasagna, aquella noche y vino, pero la cenamos y la cocinamos y la comimos follando mientras desde su salón nos hacían compañía Damien Rice y Dayna Kurtz. Luego él se quedó conmigo y yo hablé por teléfono con un amigo suyo para que dejaran de esperarle, mientras nosotros seguíamos follando muertos de la risa, al compás de mi lentitud... Se dejó llevar y lloré. Pude llorar entre sus brazos lo que me ahogaba, el principio de lo que me dolería la separación de Laura. Max actuó como un matador del dolor. Yo soy una especialista en eso. Y el sexo con Max fue bueno, más que bueno, fue milagroso... después de conocerle a él, llovieron los amantes como en algunos países tropicales llueven ranas debido a un extraño fenómeno meteorológico, o excrementos de mariposas en forma de gotas de sangre, de esas que han sembrado el pánico y el recelo en las antiguas culturas y en algunos casos han dado lugar hasta verdaderas masacres. Y llovió el amante más bello. Así que espero que le vaya todo bien. Nunca había tenido tantos amantes como hasta este último año. Fue como un bautismo de promiscuidad. Y aún no había conocido al Mejor...

Y antes le hablo a Nora de lo que ocurrió con los análisis, o mejor dicho, de lo que no ocurrió. Y de esas llamadas diarias que me hace el médico y a las que yo no respondo. Y de otro hombre...

A éste le envío el siguiente mensaje: ’¿Sabes lo que me apetecería ahora que me hablan de ti? Verte jadeándome a cuatro patas y ladrando como un perro’ Es que es un ’’amo’’, según dice, porque ahora dice que ya tiene ’’experiencia’’, y a mí los ’amos lo único que me despiertan son unas ganas tremendas de tratarlos así. Yo dije: ’Prepárate Nora’. Porque vamos, a mí llega un mensaje como éste y en Santa Gadea de Burgos, do juran los fijos dalgos, como canta el cantar... se oyen hasta petardos. Pero mira no, vale. La que más se acercó fue Nora que apostó por algo así como: ’Te deseo mucho, cielo. Un beso’. Dice que está segura de que ese hombre tiene grabadas un montón de notas estándar como esa, para enviárnoslas por doquier. Y nos estamos partiendo en su cocina, primero porque he fumado y segundo porque lo que me cuenta es demencial... y el móvil, mensaje, cómo me ’’aburro’’, comienzan las maldades, ¿Y con quién te vas a poner en plan perverso? ¿con un infeliz? No, es evidente, hay que contar con un motivo imperdonable, aunque dicen que la imbecilidad lo es.

Respuesta: Jeje, si esperas que yo haga de perro lo tienes complicado, sabes que me gusta lo contrario... Un lametón guapa

Tienen razón, los que lo dicen, soy una provocadora de mierda y mira, le digo, por lo menos a mí me ha mandado un mensaje personalizado y me resulta hilarante todo. Luego ’L’ no lo entiende pero no es realmente como una venganza. Aunque en el fondo... me alegro. Tampoco puedo explicar el por qué. Y Nora dice que yo sí que soy una auténtica Ama. Supongo que lo dice por experiencia. Yo lo que creo es que en un momento dado cualquier papel está bien si estás con la persona adecuada. Pero hay que tener esa suerte tremenda.

Y estuve en la tienda de Ángeles. Hacía más de un año que no pasaba por allí pero se me ocurrió que me apetecía mucho leerme ’Trece Campanadas’ de Suso de Toro porque ... porque la primera vez que leí un análisis sobre ese libro, el planteamiento me cautivó... Y entonces se lo dejé encargado a Ángeles, mi librera, pero eso ya fue en agosto del 2004, y hoy entro allí después de todo ese tiempo y ella se se sorprende un poco y me pregunta por lo que he estado haciendo... Y yo... Estuve fuera, le digo. Y no doy pie a más. No sé, la encuentro distinta, más abandonada... me desagrada de repente algo en ella. Sé que es lesbiana y que yo le gustaba, y que a mí me halagaba eso pero antes no importaba el físico con una persona así: agradable, culta, interesante. Y ahora el físico parece que cuenta el doble o el triple o todo. Luego le digo a Nora. ¡Joder! ¿Te has dado cuenta de que últimamente no hago más que interesarme por gente diez o doce o quince años más joven que yo? Es la vejez, dice ella y coincidimos. Aunque yo no creo que tenga una relación directa con mis años sino con el hedonismo. Asocio jovialidad a Placer. Yo lo soy, soy muy jovial y placentera. Y no estoy aquí. En cierta forma sólo estoy tratando de matar el dolor que me procura sentir que no estoy aquí, y en ninguna parte y que probablemente nunca lo estaré, o no lo volveré a estar... Y allí, tomando unas cervezas, me quedo con alguien. Es el hermano pequeño de los gemelos. Pero sólo me fijo en él este último mes. Antes no. Antes era algo completamente... yo que sé... es que si no estaba Nica ni siquiera me apetecía tomarme una cerveza en su bar. Pero los gemelos, después de lo del tanga, no resultaron ser ni joviales, ni frescos, ni placenteros. Y ... nada, que supongo que persigo un poco esa ausencia de máscaras. ¿Qué quiero ahora? ¿sólo follar? ¿pues con quién voy a follar mejor? La gente que empieza tiene más interés en aprender, pone más cuidado, o comete errores más puros. Pero no soporto lo de siempre. No sé qué me sucede. Quiero que un beso no tenga más consecuencias que un beso. Fuera lo abigarrado, lo desmotivador, lo no nutriente. Quiero ver hombres ruborizándose, abriendo mucho lo ojos, gritar, eyaculándo, darlo todo. No guardándose ases en la manga. Quiero mandar a lo sublime a tomar por el culo durante una buena temporada y reírme, reírme mucho, reírme todo el tiempo, hasta casi quedarme sin aire. Matarme de la risa. Pero luego noto esa falta... esa falta de oxígeno que me resulta insoslayable y admito la verdad. Ángeles ha vendido el libro. Dice que seguramente lo vendió, que fue hace más de un año y que si lo quiero tiene que volver a pedírmelo. Le digo que incluya en el pedido también ’Las vírgenes suicidas’ de Eugenides. Es que hay unas frases ahí... y compro un tarot para Sara. Nora cree que se lo merece, aunque a Ángeles no le gusta demasiado el asunto al conocer la edad. Y tengo en las manos un jardín de arena en miniatura. Es una réplica del que existe en el templo de Daisenin. Y Ángeles me explica que el secreto está en hacer los dibujos con el rastrillo aguantando la respiración pero a pesar de ser precioso no me lo llevo. No tendría a quién regalárselo y lo que yo quiero ahora no es precisamente meditar. Pero le compro incienso de aloe.

Y también le escribo a Susana, que me pregunta por un hombre. Le digo: No supe más de él. No supe absolutamente nada desde que se marchó. Pero fue fantástico. Un sueño hecho realidad. Será que no hay que pedirle sueños al olmo :)

Y no se me puede olvidar el golpe de Santi, el pequeño de Nora, cuatro años. Mira, Carmen, ciervos voladores. ¿Santi tú crees que los ciervos vuelan o sólo esos lo hacen? Ciervos confeccionados con bombillas sobre nuestras cabezas. No, los ciervos no vuelan, hacen volar. Nora me mira entonces y yo respiro ese silencio, que se abre como una puerta entre las dos, profundamente. No vuelan. Hacen volar... como él...