imaginate

¿Tarde para qué, María?

Tarde sólo para seguir otras trayectorías que tal vez nos hubieran hecho sentirnos más realizados como individuos. Tarde en ese sentido. En el de invertir la libido vital en algo que merezca la pena. Y aquella tarde de Noviembre hablamos principalmente de eso, de la gente para la que lamentablemente, a muchos niveles, ya era demasiado tarde... No de mí pero en el fondo sí que lo hacíamos porque yo lo experimentaba de esa manera. Cuando él decía: ’es tarde’ algo interior gritaba: ’No quiere hacerlo pero está dirigiéndose a ti’

Y un día antes del verano, él me dijo que muchos de los sentimientos acerca de los que escribía tenían la huella impresa de lo literario. Pienso que el Hombre cruel (que en aquel tiempo sólo era una entelequia) creía en mí en aquel momento... quería que lo intentase y él quería ayudarme con todas sus fuerzas. Pero luego atravesamos ese verano... Tú y yo ya lo hemos comentado y sabes lo que ocurrió... Y después de nuestra última cita una de las cosas que le dije fue que no quería escribir ningún libro ni esforzarme, pero ni un poco, en esa dirección. Y es ahí donde se puede percibir el tufo de la mediocridad. Soy demasiado perezosa, acomodaticia, muy indolente aunque parezca extraño si sólo se me observa a través de este engañoso exterior. Pero él sabía perfectamente que yo me había acomodado y eso era algo que le distanciaba profundamente de mí.

Son reflexiones personales, María. Y de veras que no conllevan ninguna otra pretensión ni yo les concedo otro valor del que tienen. Instantes puntuales de lo inexacto. Apuntando a lo imposible.

Y Enol (es un ejemplo) es partidario de que deje mis miasmas y los miasmas de las personas que me rodean descansar en paz. Y de alguna forma eso también contribuye a que yo me aleje de él. Es inevitable. Puedo verlo, puedo saber qué está ahí, puedo tomarme un café con él pero por ese motivo no podemos Acercarnos. Y esas son las fronteras sutiles que trazamos. El Hombre cruel se parece a mí en ese sentido. Hay que aceptarnos como somos y si sentimos que algo no va bien, que nos dirigimos hacia una vía muerta, detenemos el tren o nos bajamos de él en marcha. Y no miramos atrás. Yo soy introspectiva y me gusta serlo, y eso no va a cambiarlo nadie. Y ellos son distintos. Punto. Así que para no pensar que no cuenten conmigo.

Ya ves, a lo mejor indirectamente fui yo. La Amante de las iluminaciones indirectas. Siempre en penumbra, siempre refugiándome en esos ángulos oscuros y luces tenues que se me antojan tan necesarias. O yo y las columnas. Emulando cariatides o transformando a personas en inamovibles figuras de mármol tras las que ocultarme. Como si la vida fuera un eterno juego infantil y con razón Nora dice que Enol piensa de mí que sólo soy una cría enamoradiza. Alma opina lo mismo.

Me pregunto qué será eso tan indefenso que protejo así.